Mouvances et émois

Hier, durant le spectacle « La folle épopée de Monsieur Paul », une réplique m’a atteint droit au cœur : Monsieur Paul est un conteur fatigué, il va mourir, et, avant de partir pour tout de bon, il avoue « Je n’ai plus d’histoires à raconter ».

Oui, que je me suis dit, quand je serai arrivée à la dernière page du livre des fables, pièces, contes, scènes, romans, invention, émotions que j’ai mise en mots, en idées, en scène, en images durant plusieurs dizaines d’années, quand je serai comme Monsieur Paul, au bout de mes histoires, ce sera le signe de ma fin. Littéralement.

D’ici là, j’en écrirai encore quelques-unes. Ou plusieurs. Ou plusieurs dizaines, avant que se termine ma folle épopée personnelle.

Les conteurs, les conteuses, ça a la vie remuante.

Ma sœur aînée et moi nous jouons ensemble au Scrabble sur nos tablettes électroniques. Nous avons plusieurs parties en marche, auxquelles nous « travaillons » tous les jours.

Elle vit seule. Je ne sais quelle idée elle a eue, dernièrement, mais elle m’a signalé que, si elle ne jouait pas trois jours de suite, ça signifierait qu’elle est morte. Et elle m’indiquait où aller chercher, dans son petit appartement, les dossiers dont j’aurai besoin, le cas échéant.

Depuis, chaque fois que je joue au Scrabble avec elle, il y a une porte noire en filigrane qui flotte à deux mètres de moi, à ma droite, que je ne veux pas regarder. Mais la porte est si grande, son filigrane devient si épais qu’il s’impose à ma conscience, et je pleure à l’avance à la pensée du jour où ma sœur ne sera plus là.

Maudit Scrabble.